EL TRONO DE LAS ARDILLAS

 

Pronto, muy pronto...

 

El otoño se acerca,

la familia se recoge

y el alimento almacena.

 

Velocidad fugaz,

movimientos audaces,

piruetas oscilantes.

 

Las ardillas contemplan,

de feria en feria,

bolsillos llenos

de hambre podrida.

 

Naturaleza muerta,

catalizadora y prisionera

de un público dormido

bajo el influjo de una flauta,

la flauta que endulza

el sueño de los vivos,

el sueño de los muertos.

 

Los cementerios despiertan,

las almas vagan ...

Las luces y las sombras,

durante la noche copulan,

durante el día se abrazan.

 

La estrella de los vientos

 se quemó junto al portal,

los cristales cayeron

y en ellos la sal.

 

La sangre polucionada,

vertida sobre el monte,

fertiliza las cloacas

de almas derrotadas.

 

La bestia se despierta

con atuendos de gata

y rescata historias

de fantasmas voladores.

 

Cuentos y leyendas

se crispan en el fuego,

mientras el tercer ojo

recrea un nuevo espacio,

libre de la antigua andanza.

 

Dientes afilados...

De Ardilla a Rasta

no hay un gran paso,

EQUILIBRIUM,

JUST A LA FUSTA...,

Inmersión.

M.B.N